Clima

Gran viento
Temporal desplegado
Comedido diluvio
(no exageremos)
Rayos y centellas.

Atravieso la marejada en mi bólido
Las gotas son flechas sutiles
Veloces y tiernas asesinas
Enjambre infinito y húmedo
Lemings transparentes, suicidas de las nubes.

El viento es la música
(inefable música divina)
Es el carro en donde viaja
sutilmente la líquida metralla
Es la fanfarria de la vida
Las trompetas del invierno
Es el toque de campana
que me avisa una vez más
que el recreo terminó
que basta ya de pensar
que la vida ya está aquí
que sólo estamos de paso
y que el que no pone atención en clases se la pierde.